Mon voisin Kosovar

À mon arrivée à Québec, il y quelques années de ça, j’habitais un drôle de quartier. Fallait bien arriver directement de la campagne pour se choisir un logement en ville à la jonction de deux autoroutes. Outre la pollution, il y avait une diversité culturelle dans ce quartier, qui contrastait grandement avec celle de mon village. L’Italie voisinait déjà l’Afrique, puis un jour, le Kosovo débarquait chez nous.

Ils étaient des dizaines de familles, entassées dans des logements décents, mais sans luxe. Ils se soutenaient, se partageaient les trouvailles et les ressources, et ce qui me fascinait c’est qu’ils souriaient. Je comprennais difficilement de pouvoir sourire après la guerre, après que les enfants aient vu la guerre. Et pourtant ils souraient.  Dans mes promenade au parc avec Puce, j’ai appris à connaître l’un d’entre eux, qui allait offrir à son enfant quelques heures de jeux, en paix, sans peur des bombes.

Cet homme parlant français et anglais, en plus de sa langue natale, m’a expliqué la dure réalité à laquelle il était ici confronté. De banquier, il était devenu assisté social. De riche propriétaire, il était devenu locataire d’une piaule en bordure de l’autoroute polluante. Il était l’étranger, l’immigrant, le rejeté, le pauvre, le différent. Sa famille m’a fait l’honneur une fois d’un café, comme eux seuls savent les faire. Sirop épais et goût prononcé, c’est dans le fauteuil d’honneur qu’on me l’a fait déguster. J’avais simplement apporté un panier de fruits, pour les enfants. J’avais apporté un peu d’espoir avec sans le savoir.

Je pense souvent à vous monsieur. Votre fierté fait honneur aux gens de chez vous. Aujourd’hui je pense à vous d’une façon spéciale. Je suis fière avec vous.

Le Parlement du Kosovo proclame l’indépendance.